克洛泽没动，只静静看着她，像在等一个答案。
她深吸一口气，慕尼黑初秋的空气里有青草与铁锈混合的气息。她抬起手，不是回应他的注视，而是解开冲锋衣最上面两颗纽扣，露出锁骨下方一道淡粉色旧疤——那是米兰大教堂台阶上摔的，当时她追着采访因扎吉，高跟鞋踩空，手肘撑地，血珠顺着小臂流进袖口。
“克洛，”她说，“下个月意甲开幕战，AC米兰主场对佛罗伦萨。我订好了季票。”
他眼睫颤了一下。
“位置在梅阿查北看台，第七排，C区。”她补充，“离VIP包厢够远，够近。远到不会干扰你比赛，近到我能看清你每一次抬脚时小腿肌肉的收缩。”
他没说话，只是忽然伸手，极其缓慢地，用指腹蹭过她锁骨上的疤痕。
动作轻得像拂去一片羽毛。
“Lili，”他喉结滚动，“你有没有想过——如果哪天我不踢了，你会写什么？”
她望着他，忽然笑了，眼角弯起，眼尾细纹舒展如春水涟漪：“写你退役那天，怎么笨拙地学做意式浓缩。写你第一次煎牛排把厨房搞得像火灾现场。写你偷偷把我的采访提纲藏进《足球战术史》书页里，结果被出版社编辑当成注释印进再版序言。”
他怔住，随即低笑出声，肩膀微微震动。
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