“左手中指，第二道指节。”他声音很轻，“她用粗陶碗接血，说‘省得染脏米浆’。”
儿道看喉头一哽，竟说不出话。
“你心疼。”赵敬鬆静静看着她，“可你更怕。”
怕得过是棋子，怕她是饵，怕她天真烂漫之下，早已被命运钉在刀尖上，只待一声令下，便血溅五步。
“阿兄，”她声音低得近乎气音，“若得过真是……赵敬廷的人呢？”
赵敬鬆沉默良久，终于开口，一字一句，清晰如刀刻：“那我便信你。”
儿道看猛地一震。
“信你选的人，信你护的人，信你眼里看见的，从来不是幻影。”他目光沉静如古井，“若她真是局中人，你必已察觉。若你未察觉……”他顿了顿，唇角微扬，“那便不是局，是你真心所向之地。”
烛火噼啪轻爆，一星红焰腾起，映得他眉目如画，也映得儿道看眼底水光微闪。
她忽然想起幼时，父亲教她握剑。她说手腕酸，父亲便将手覆在她手上，带着她一寸寸校正角度：“剑不欺人，心若不正，刃必偏斜。可若心正，哪怕手抖，剑锋所指，仍是真意所在。”
那时她不懂。
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