墨迹未干，檐角冰凌突然“啪嗒”一声脆响，断了一截，坠入雪中，悄无声息。
而远处，汴京皇城方向，隐约传来几声闷鼓——那是更夫在报子时。鼓声沉缓，一下，又一下，震得窗棂微颤，震得案上未干的墨迹微微晃动，像一颗正要跳动的心。
姜炸搁下笔，吹了吹墨，起身推开后门。
院中积雪盈尺，月光清冷，照得雪地一片银白。她踩上去，咯吱作响，留下两行清晰脚印，笔直向前，通往那扇虚掩的、透出暖光的厨房门。
门内，灶膛里柴火正旺，映得整个屋子都暖烘烘的。铁锅里，新一批鸡爪已入酱汁，咕嘟咕嘟，翻滚着红亮油润的泡泡；另一口锅中，鸭道与冬笋干在浓汤里沉浮，香气醇厚绵长；蒸笼上，白白胖胖的汤圆静卧着，糯米皮柔韧透亮，隐约可见里面乌黑油亮的芝麻馅。
姜炸立在门口，静静看了一会儿。然后，她弯腰，从灶膛边拾起一根燃尽的柴枝，在积雪地上，轻轻划了一道线。
线不长，却笔直、清晰、坚定，从她脚下，一直延伸到厨房门槛内。
像一道界碑。
又像一条路。
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