但丁没有停下脚步，直到他的肺部燃烧——尖锐、原始、惩罚性——就像廉价威士忌追逐着悔恨。他的身体向他尖叫，要他停下来，呼吸，处理这个事实：他刚刚尝试——并且失败了——逃离某些东西，而这根本没有追赶他。不像一个人那样。不像任何有脸的东西那样。
城市在他周围跳动着，霓虹灯的光芒像熔化的颜色的血管一样切割夜晚，一切都太亮了、太响了、太真实了——然而，他感到完全脱节。他的脑袋晕乎乎的，在系统冰冷、谴责的话语和缠绕在他存在之上的重量之间打转。他右手仍然冒着烟，黑色的血管在皮肤下缓慢而故意地蠕动，就像墨水渗透旧羊皮纸一样。在这一切的底下——敲。敲。敲。那同样的幽灵敲门声，在他的思想表面下潜伏着。现在声音更小了，但不再少见。有什么东西想进来。
恐慌不会对他有所帮助。盲目地在城市里奔跑，直到他的腿不再支撑得起他，也无济于事。他需要答案，而只有一处地方可以找到这些答案。当你遇到的问题不属于现实世界——当你被逻辑无法解释的债务缠身，被从未见过法庭的合同束缚时——就只有一个地方可去。
地下市场
它没有官方地址。没有友好的霓虹灯招牌。在城市记录中没有提及，没有深夜的阴谋论论坛讨论。地下市场找不到。你要么知道去哪里看，要么根本就看不见。它位于现实之下，像城市皮肤下的一个隐秘动脉，充满了不该存在的交易——秘密、诅咒、恩惠和权力。如果你足够绝望，足够鲁莽，或只是纯粹倒霉，它是唯一重要的地方。
但他听过那些耳语。一些常客在喝了三四杯酒后，开始滔滔不绝地说起名字，让空气感觉更沉重；提到地图上找不到的地方；暗示着与金钱无关的交易。
契约。债务。权力。
现在呢？现在他成为了那些可怜虫中的一员，被绑在了一起。
他跟着碎片。拼凑起半醉的忏悔和含糊的警告，追踪出一条隐藏真相的轮廓，这真相被城市传说层层包裹。他一步步地下沉，穿过城市被遗忘的血管——那些路灯几乎照不到的地方，那些地方的墙壁上粘着旧金属和坏运气，就像第二层皮肤一样。
直到最后，他看到了它。
一部生锈的服务电梯，藏在一个死胡同里，它的门扉随着时间而变形，被层层涂鸦遮掩。没有标志，没有标记，只有一块老旧、脏兮兮的按键盘，其屏幕闪烁着微弱的等待光标。
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